Снегу насыпало. Всё для поэта:
Музы на марше. Тетрадь на столе.
Ну же, витийствуй!.. Да повод ли это?
Экая невидаль – снег в феврале.
Ларчик открытий наполнен до края.
Что ни придумаешь – сразу старо.
Стоит ли маяться, перебирая
Штампы за штампами: «пух», «серебро»…
Что за причуда – нащупывать слово,
Как выключатель средь комнатной тьмы?
Снегу насыпало. Что тут такого?
Что же ещё ожидать от зимы?
Выйду из дому, покуда не тает:
Вряд ли продержится более дня.
К лучшему даже, что слов не хватает.
Не до словес ему. Не до меня.
Всё как когда-то… В снегу мостовые,
Ветки качаются. Небо бело.
Белое счастье. Как будто впервые.
Свет, чистота – и немыслимо зло.
Что тут лукавить: «привычно», «не ново»…
Стары слова. А она не стара –
Белая радость от снега ночного,
Счастья наивная первооснова,
Детская вера в победу добра.