Метелью кружат мысли,- бред порочный.
Негармонична ночи тишина.
И трудно побороть его досрочно,
Пока на небе царствует Луна...
И, лишь к утру, в немыслимой беседе,
В которой Музой властвовал поэт,
Предназначенья "луч", рождённый в небе,
Пространство озарил, неся ответ...