Повсюду хмурые лица —
обычный пасмурный день,
и только снег веселится,
заводит песни метель.
Обняться хочется с ветром —
мне сущность вьюги близка...
Летать приятней по свету,
чем смысл повсюду искать.
И был ли смысл изначально —
мне знать не стоит о том...
Возможно, правит случайность,
которой имя — Никто.
Возможно, «до» было лучше —
без тверди: небо и рай?
Вопросы просятся в душу,
когда виднеется край.
Увы, не быть мне снежинкой,
и вольным ветром не стать.
Бескрылая... Чья ошибка?
А может, здравость? Как знать...