Снова
пишет мне ни о чём,
светом
распечатанный день,
блики
быстротечным ручьём,
травят
вечно ждущую чернь.
Бурей
в чашке плещется явь,
стоек,
впрочем, этот раствор;
Утро
брошу в лодку и вплавь,
будто
я у времени вор.
Числа
в кулаке растереть,
память -
просто соль на живом,
смерть,
она нехитрая снедь,
только
утирай рукавом.
Хоть
фортуна делит улов,
не поешь
с чужого стола,
жизнь
пожить - всего-то делов...
Жизнь
прожить, вот это дела.