Время есть, говорит она,
поживём былым,
да нагоним,
Закуривает вторую,
в стакан опускает глаза.
Знаешь, милая, я,
пусть поздно, но всё же понял,
что никто никогда не живёт "назад".
Что былое - тропа в недородном поле,
Ледяная мраморная плита,
не греет и не согреть.
Солнце моё,
неужто тебе не хватило боли,
чтобы в ней, как в старой футболке,
пропитанной алкоголем,
поджигать себя и терпеть.