Под сводом города и елей,
Плыла обычная луна.
Ей сверху, с медленных качелей,
Казалась улица пьяна.
Зима всё шла... Метель кружила.
Снега лежали словно шерсть.
Скрипела ржавая пружина.
Двери подъезда номер шесть.
Из окон вид, всё тот же, блёклый:
Бристоль, BeerIoga, Duti Free.
И дом, напротив, смотрит в окна...
Дрожаще светят фонари.
Не хуже и не лучше стало,
В полуулыбке лунных губ.
И небо так же бы зевало,
Проснись хоть Блок, хоть Сологуб.
Осталось три часа от ночи,
Но ритм качелей не унять.
...И службы ради, вяло очень –
Фонарь пытается не спать.