Идешь, не вмещая себя в тротуарность узкую.
Твой плеер висит на шее, как будто крест.
Когда ты счастлив, ты наслаждаешься музыкой,
Когда болит - ты понимаешь текст.
Да выкинь уже ты эти свои наушники!
Услышь, как весна колотится в небеса..
Как (на Никольской) поэзии послушники
Своими экспромтами делают к Богу шаг.
И только эти люди точно знают,
Как вылечить хандру в твоей душе.
Они ведь перманентно мир спасают,
Уже лишь тем, что голос в тишине
Дрожит.
(А значит всё не так уж страшно)
Поэты живы, значит жив и мир.
Спасать его бежать зачем напрасно,
Когда планета-мир - твой пассажир?
Ты промолчи.
(Послушай: здесь что скажут..)
"Нам смысла нет спасать планету эту.
Нам легче сочинить самим "свежак",
И обернуться в нем привычным днём поэта.."
Украдкою смахнув с щеки слезу,
Ты, вижу, понял: существует мирный порох.
Который не развеешь по ветр;,
Который здесь всем нам даёт жар;..
Который мы
зарядим
по утру.