Шелестят страницы сердца,
Каждый раз не по сюжету.
Тут - исписаны и серы,
Тут - как белые манжеты.
Что в них бьётся февралями,
Разрывая дни на строчки?
Если б ночи исправляли
То, что только сердце хочет.
Ум ленивый не приучен
На полях пометки ставить,
Нет ни пёрышка, ни ручки,
Птицы-буквы сбились в стаи.
Улетают постранично,
Не держу и выдыхаю
Вместе с самым-самым личным
Перелётными стихами.