Ты меня создавал, я давалась тебе с трудом.
Так, наверно, творил Боттичелли свою Венеру,
Из моих же стихов ты лепил меня день за днём,
Принимая всё то, что написано мной, на веру.
Ты увидел во мне и сердечность, и чистоту,
И кокетством прикрытую нежность – без дна и края.
Я же просто смотрела на вымышленную, ту,
В чьих прекрасных чертах я едва себя узнавая,
Всё же страстно хотела хоть чем-то, издалека
На неё быть похожей – хотя бы руки изгибом!
Как была дорога бы мне собственная рука,
Как своей же руке говорила бы я «спасибо»!
Ты меня создавал из мечты, из любви, тепла,
И в твоём исполнении лучше я безусловно…
Почему же мне грустно, как будто бы я была
В заблуждении этом всецело одна виновна.
02.2021