В сём христианнейшем из миров – поэты жиды.
М. Цветаева
На равнине шоссе в точку сходится даль.
На одном колесе ты доедешь едва ль.
Проще с кем-то вдвоём, ну а лучше семьёю
Проживать бытие и съедать пуды соли.
На обочине грязь и разбитые вёсны,
И асфальтова пасть, и просёлочны дёсны.
И, как с рельсов, с шоссе никуда нам не съехать.
То, что будем там все, не считайте успехом.
Марафон начался. Свой у каждого финиш.
Вызываешь врача и себя снова чинишь.
Назначения пункт проскочить не пытайся.
То бессмысленный труд – кайся или не кайся.
Вот собака лежит. Переломаны кости.
И, хотя я не жид, и, понятно, не Бродский,
Говорю нараспев я о сбитой собаке,
А равнина шоссе исчезает во мраке.