Наследие поэта

            

Играет флейта тихо под окном.
Не виден музыкант. Душа лишь плачет…
А звук скользит за пишущим пером,
Слова несут гармонию иначе…

Стихи на лист торопятся … но, нет-
Пристанища для нищего поэта.
«Ату его» – кричит с презреньем свет …
И грязью обдаёт «звезды» карета…
Подняв с земли промокшие листы,
Расправив вновь опущенные крылья.
Он зашагал по берегу Невы,
Но это унижение простил ли?

Прошли года, но также мир жесток.
Негласно отвергают мысль иную…
Читать порою нужно между строк
То, что кричать бы нужно напрямую…

Я верю, что потомки извлекут-
Листы стихов из бренности наследства.
Где души наши снова оживут-
Из пепла и чужого лиходейства.
Вновь вспомнят кроткой истины слова,
Читая наши строки у камина.
История бывает не права...
И шлейф презренья у поэтов длинный…