Дышит ключ. Жив курилка!
Чуть слышен
частых льдинок его рокоток.
К полынье подберёшься поближе,
отхлебнёшь, как откусишь, глоток,
и тотчас же не вспышкой,
так взрывом –
по зубам, по гортани, и вширь…
На лице удивлённо-счастливом
не щека, а румяный снегирь!
Небо в лунке. Но небо и выше!
И в любое исходит душа…
Сверху глянешь, над белою крышей
дым. Собаки внизу мельтешат
посреди новогоднего блюда
бело-розовых млечных снегов.
Расстараться б, увидеть отсюда,
что ещё с нами, грешными, будет,
даже если уже… ничего.