Вот те раз…
У Мироныча жёнка
чуть в больнице не померлА.
Облысел бедолага за ночь –
весь, как есть, ну, ни волоска!
Обошлось… Отпустила хвороба
Мариванну его дорогую.
Из больницы сбежала, гляди-ка,
не на койке под шубой лежит,
а от яблоньки к яблоньке ходит,
талый дух на припёке вдыхая…
Вокруг дома круги нарезает –
три шагА, пять минут передых.
А вчера к нам и сам заявился,
четвертинку смущённо поставил,
огурцов своих «фирменных» банку –
на окно, и к печи – посошок.
Шапку снял, мимо гоголем ходит,
улыбается, щурится хитро,
чешет мелкой расчёской затылок,
а на нём… –
серебристый пушок!