это ли не бессонница -
будничный сон вдвоём,
только и остаётся
в тёмный глядеть проём,
где пробивается редко,
мелочно хлопоча,
жёлтый сорняк, сурепка
утреннего луча
в этом лоскутном свете
стрельчатого окна
строки, собаки и дети -
сами себе родня,
высыпались сквозь пальцы -
сами собой растут
там, где по стенам тянется
утра живой лоскут
тщетно растить, что живо,
пестовать, что мертво -
есть для этого силы,
господи, у кого?