Теплый дождь тихо шагал
по серым улицам пустынного города.
Мокрый асфальт пар выделял
едкою желчью бесконечного голода.
Кто-то спешил, врезаясь в ветер,
лужи кругами растеклись под ногами,
солнечный свет выключил вечер,
и включил луну над головами.
Рассеялись искры ярких звезд,
кто-то спешил с огнем сигареты,
дождь все ишел, бил прямо в нос,
и падал окурок полетом кометы.
Глубокий вдох, и выдох дымом,
последняя затяжка кажется вкусной,
играет дым на ветру пантомиму,
на полотне воздуха творит искусство.
Но дождь, как критик, забраковал,
оценивши ее луны бледным глазом,
и дым растаял, куда-то пропал,
фон пешехода туманом размазан.
Кто-то спешит, а за окнами свет,
зажигают костры невидимым газом.
Шумные звуки безконных карет,
топчут дорогу и плюются грязью.
Погасших костров последний дымок,
вдыхает небо и кашляет влагой,
кто-то спешит, он сильно намок,
плывет, как корабль, сделан с бумаги.
Кусок за куском теряются силы,
смерть затяжкою в себя душу тянет.
Кто-то спешил, о нем все забыли,
он, словно дым, затерялся в тумане.