Мне остаётся только горевать, -
мой принц погиб в сражении далёком.
Прекрасный белый воин,
поздно ждать
тебя живым.
Виденьем яснооким
являешься теперь,
любовь моя,
сквозь поволоку сна
прозрачным утром
на доблестном коне
в огне плаща,
усеянном росистым перламутром.
Я слышу звон лесов
и бег ручья,
и гул земли под серебром копыта.
Твой лёгкий стан, как гибкая змея,
склоняется под деревом,
увитым
плющом зелёным;
солнца ранний свет,
просачиваясь в невод влажных листьев,
блистает на мече твоих побед.
И соловей трепещет голосистый,
слагая оду грёз на небесах,
в пространных синих высях первозданных...
Мерцает диадема в волосах...
Погибший принц,
мой суженый названый...