Ты же слышал мой первый стих.
Мы расстались на следующий день.
Это был мой последний штрих,
Столь же яркий, как твой ячмень.
Я с обиды писал ещё,
Вылив грязью на обозренье.
Недостойно сливать дерьмо
Даже ради самовыражения.
Все пошло своим чередом.
Но ты пишешь в 2к21м.
Я же, якобы, вхожий в дом
(в состоянии, кстати, скверном).
И мы пьём, говоря о мирах.
И ты ждёшь моего возвращения.
Я же помню, что все на словах,
И смеюсь со своими сомнениями.
И на утро ты видишь стихи.
Ты заблочил меня в инстаграме,
Как и, кстати, в любой соцсети,
Где мы не были даже друзьями.
И стоишь предо мной. Обижен,
Понимая, что это месть.
Ты, как мальчик, который выжил,
Но зачем-то пришёл умереть.