Проклятая война, гремят составы.
Прощаются подруга, мать, жена.
И гулко по перону:"Левый, правый..."
Любовь войной обожжена.
Нет, он не муж, не брат, а просто,
Тот, кто сидел за партой с ней -
Мальчишка небольшого роста,
Но почему-то нет его родней.
Не многим стукнуло семнадцать,
Но стали родины они сыны.
Их дети уж не смогут засмеяться
И никогда не сбудутся их сны.