В спелых строках стихотворных сочится душа
Благоуханным, живительным, сладким нектаром.
В прочный сосуд терпеливо цежу, не спеша,
Капельки – чтоб ни одна не пропала бы даром.
Путаюсь в хитросплетеньях из веток и лоз
В поисках годных плодов, – скверный мастер я «лова», –
Чтоб ни плода преждевременно не сорвалось,
Как иной раз невпопад оброняется слово.
Правда, бывает: незрелый срывается плод, –
С ветром кружась в унисон, пренебрегши уютом, –
Прямо на голову мне дерзкий фрукт упадёт...
Вот и сижу, огорошенная, как Ньютон.
Рано ему: вместо сладости – горечь одна,
Полнится ею сосуд мой до самого дна...
Вылью «нектар». Ведь ни горечью, ни печалью
Не наполнялось то Слово, что «было в начале».