Смерть все реже и реже заходит
Оставляя следы на песке.
И уже схлопотать бы по роже
За любовь к ней, на классной доске.
Мысли тянуться в вечность упруго.
И не видно ни грамма, ни зги.
За метелью придет после вьюга,
Прочищая от бреда мозги.
Я из слез сотворю одеяло,
И накрою из мыслей платком.
Чтобы путь сей пройти, для начала,
Поливаю цветы кипятком.