В дубовой роще красота,
стволы под лиственной вуалью.
И ночи близится верста,
созвездия мерцают сталью.
В траве пушистой разлеглись
мы под лучистой бахромою
и слушаем немую высь,
она дарит нас тишиною.
На времени и мира дне
мы притаились, как полипы.
В закатном медленном огне
мы поколений архетипы.
Плывут над нами облака
или века во всей их мути.
Их гонит мощная рука,
но и беспечная по сути.
А вот и полдень наступил,
как буря золотого света
или пылающий настил
над бездной длящегося лета.
Недолог день, грядёт закат.
Страстей и ярости валами
на нас накатывает ад
и вяжет смертными узлами.
Умолкнут наши голоса
и споры все окаменеют.
Падёт кровавая роса,
надежды, страхи в ней и с нею.
И эхо прошлого, шагов
по площадям пустым и гулким
и заблудившихся там слов
умолкнет в пыльных переулках.
Но я тебя люблю всегда
из сердца, запертого в клетку,
и свет там впереди иль тьма,
я в вечности оставил метку.
Размыто, хрупко так живём,
как акварельная картинка,
как будто выкуп отдаём,
как перед вечностью разминка.