Мир пластмассовый, из бутылок
Дышит в куртку, в хребет, в затылок.
Нарочит, беспардонен, пылок
Бьётся мелочью из копилок.
Мир как шахматы - много вилок.
Циферблатом врезаясь в кухню -
Время тикает, дышит, тухнет
Время душит.
Пространство - рухлядь
Только с крыши сорвавшись - ухнет.
Лёд пространств - лишь слепая данность.
Сплошь бесплатная благодарность
Ее крошишь, копишь и давишь
Между ребер, пока оставишь
Ряд попыток удобностей
Да уж.
Интересно, как там, в начале?
Когда в космосе нас зачали.
Был ли взрыв? Или мы кричали?
Чем закончится на причале?
Кто так сделал, чтоб мы полжизни
Жизнь критично не замечали?
Мне в тринадцать казалось ясным -
Все, что делает мир прекрасным
Я был преданным и участным.
Но стал "преданным" в новом смысле,
Мир стал проданным и ужасным.
Мне сейчас двадцать пять,
Я учусь находится в доле -
мозга доле, что плавится в валидоле,
шмали, книгах и алкоголе.
Но мне нравится в этом поле.
Все пришло, всё срослось.
Все меняется, множит, длится.
Вертит ось, поднимает, даёт развиться
Разбираться в полетах, что б было об что разбиться.
Мне достаточно мантр, мне достаточно мест и силы.
Я не кант, я не Бог, я не плачущий у могилы.
Но я вижу яснее что происходит,
и молюсь я честнее,
чем было.
Только гложит вопрос, про конечную точку сбыта.
Вес души.
Смерть поэта.
Потерю дочки.
Как уметь не стучать, где давно открыто?
Не спешить.
Понимать, что я здесь не для этого.
Ставить точку.