Возле какой воды
Никогда не растёт тростник?
Голос какой беды
В ночи злые мои проник?
Стоит глаза закрыть —
На губах намерзает вкус
Горько-солёных брызг...
Наивысшее из искусств —
Попросту быть живым.
Но глаза твои — серый снег.
Отблески синевы
В них привиделись как-то мне:
Был я тогда волной
Оглушён и от ветра пьян...
Снился мне ледяной,
Замерзающий океан,
Снился мне парус твой:
Промелькнул и растаял вмиг,
Пожранный синевой
Горизонта.
Шумел тростник.
После пришла вода.
Неумолчно бурлил прибой:
«Слышишь, за мной — беда,
За бедою — чужая боль,
Следом за ней — ты сам».
Иссыхал на камнях тростник.
Не было сну конца.
И горели в ночи огни,
И серебрился снег,
Серебрился твой взгляд во тьме...
Было ли то во сне —
Я понять тогда
Не сумел.
Первой пришла беда —
Значит, прав был, бурля, прибой,
Значит, я навсегда
Боль твою разделю с тобой.
Вот и тростник иссох,
Вот и ветер завыл, как зверь...
...нам остаётся соль,
Растворённая в синеве.
12.02.21