Как прежде шуршат машины
по листьям моим, по лицам.
Они налетят с вершины —
на сердце моё — полицией.
О, улицы хрупких телом!..
Время давно в зените.
И в воздухе загустелом
кристаллизуются нити.
И не выходит проще
на этих дорогах лёгких.
Лучше идти на ощупь.
По листьям. По лицам блёклым.