Мистические облака,
Посланцы первозданных гор,
Летели прямо сквозь века —
С тех давних и до наших пор.
Вбирая по дороге: мир,
Раздоры, боль от страшных ран,
Когда блистательный кумир
Свергался сразу за обман.
Когда храбрец с плеча рубил
Не словом правду, а мечом.
И верность истине хранил,
И был всегда "здесь" и "при чём".
Но плыли дальше облака —
Менялась суета сует.
Уже пером вела рука,
Давая подлецу ответ.
Рок смертью пули помечал:
И больше — ни одной строки.
Погасла Белая свеча
У Чёрной горестной реки.
Ведь было много и других,
Познавших лжи слепую месть.
Одной судьбой связала их
Бесстрашно вспыльчивая честь.
Из жизни в жизнь, из года в год
Путь облаков — былому вслед.
— И что враньё? — Оно как мёд.
— А правда? — Как постылый бред.
Автор Андрей Илюхин