Где пугало борщевика,
Ржавея, вздыбилось над полем,
Бреду сквозь бред черновика
К тебе, рассудочностью болен.
Кровит густеющий туман
От сумасшедшего заката...
Схожу, наверное, с ума:
Мне слышится, - полынь и мята
Честят меня, кивая вслед:
"Виновен. По всему - виновен..."
Кругом туман, дороги нет,
А мир
по-прежнему
огромен.