Пройду своим Словесным Рядом.
Лежат стихи немым раскладом.
Листы — как пули у виска...
Пульсируй памятью, строка,
И распадайся на кристаллы:
Мне жизни отведённой мало,
Чтоб Слово Вещее обресть
И до небес его вознесть!
Назначен срок, и в этом дело.
Душа слабеет, мысль и тело,
Часы кивают в такт — тик-так,
А мне всё слышится: "Никак!"...
Никто! Нигде и ниоткуда!
Но стих является, покуда
Могу, всем смыслам вопреки,
Рожденье новое строки
Нести на кладку жизни венной,
Пусть даже временной и бренной!
Пишу, спасаясь от невзгод.
Начало. Двадцать первый год...
07.02.2021