* * *
Кто мы с тобой, чтоб уповать на завтра?
Не в нашей власти даже беглый миг.
Гадая, ты лепечешь: «Уно, кватро...»
Но Тот, кто знает срок, скрывает лик.
На арамейском, греческом, латыни –
слова Его властительно просты:
«От млечной глины к погребальной глине
отмерен путь. И эта мера – ты.»
Идущие землей – не властелины,
заложники ухабов и канав.
Слова их мед, но их дела полынны,
и жжет им губы горечь сорных трав.
И мы с тобой
всю жизнь учились счету,
но нам не хватит пальцев на руке,
чтоб оценить бесплодную заботу,
наследство, что всегда дается моту,
прощальный сон о детском молоке.