Ты сказала - чужие мы…
Посмотрела в глаза прямо.
Взгляд жестокий из полутьмы -
я знаком с рубаи Хайяма.
Мне ответить своим стихом?
Или, может быть, просто прозой?
Все летит вверх кувырком,
приземляется контругрозой.
Вчера вместе, сегодня врозь -
это довольно банально.
Позабудем как пелось, жилось…
Но рассмотрим причину локально.
У меня немало лиц
и близка аура ветра.
Путешественник - это блиц,
мой художник - всегда ретро.
Предложила выбросить кисть,
на мольберте оставить краски…
А зачем мне такая жизнь?
Проживу без чужой указки.
Скоро будет опять весна,
зацветет миндаль пряно,
и придет ко мне новизна -
напишу я вновь барханы,
так упрямо зовущие вдаль
за мечтой, за тоскующей былью…
Что мне бывший рок-фестиваль,
когда ждет мальчуган Мурильо…