***

Да какая разница, что мы ещё напишем.
Что мы выскажем, в строках ли, в Инстаграме.
Да нам хочется, как и прежде, выше
И быстрее, сильнее, но только ранят,

А не вдохновляют сии сюжеты...
Комсомолка, красивица... Не спортсменка.
Значит, что, по накатанной, - мыть тарелки,
Слушать сказки о том, как меня хотели,
Но из плена своей ничтожности не сумели...
Да, бог с вами, и вы с ним всуе.
Я давно не пою уже Аллилуйя
И давно не верю ни в Бога, ни в ваши сказки...
Мне так жаль, что жизнь прожита по-напрасну.
Что и все, и всё, как обычно, сотрётся в пепел...
А добавить ещё? - Да будь ты светел,
Верь в себя, из себя твори, огибая склоны,
Посылай моменты те, когда был влюблённый...
Всё есть прах. Мы однажды забудем это.
И совок, и корону, и те газеты,
Что стелил под таранку, чтоб не испачкать
Скатерть мамкину. Что ты плачешь?
Нет ни мамки, ни той газеты.
Я скажу тебе, по секрету, их и не было.
Только разве
Не пускал кораблей бумажных?
Разве, правда, не верил в чудо?...
Пролетело, прошло. Но буду
До последнего, до навеки,
Пусть все в русло мельчают реки.
Мне от вас ничего не нужно,
Только был бы ещё простужен,
Только б верил ещё, что всё же,
Что хоть кто-нибудь да поможет,
Что не зря всё, и ты не лишний...
А не верится. Даже в смыслы.
Все они, как один, улеглись в овраге.
И вся жизнь - так трепетно на бумаге,
Но впустую.
А было ль важное?
Ты смахнешь слезу, пробурчишь "неважно".
А ведь было, было,
И мы, живые, под ребром в себе, неистовые, носили
Нечто важно, что сейчас только между строчек.
Вместо подписи - давно   уже только прочерк...
Я не знаю, зачем я, но пусть так будет,
Лишь бы больше не видеть ненужных судеб.