Прекрасней рощ ночных, в гирляндах синих звезд,
Лишь мертвецы белеющих берез.
Их молодость нежна, но высох пресный сок.
Они не для опилок и досок.
Приходится стоять, переживая смерть,
Их держит этот мир и эта твердь.
Им ветер так знаком, в кладбищенской тиши.
Качает их. Их просит: задыши.
Они как Башлачев, Есенин и Тальков…
Переживают смерть на сто веков.
На фоне новых рощ, младенческой травы.
Прекрасны, одиноки и мертвы.