1
Идет ноябрь. Еще, как будто, не зима.
Надежда есть - тепло, опять, ворвется
В простывшие, заиндевелые, дома,
Где воздух тикает, чуть тронь, так он взорвется,
Он капилляром лопнет в голове.
Идет ноябрь – уже в небытие.
Тревожно осень ускользает от меня,
Невзрачной тенью пропадает, пряча в ткани,
Закатный проблеск умирающего дня,
В пурпурно-фиолетовой сутане.
Ноябрь закончен. Утихают небеса,
Стеклянными незрячими лучами,
Еще находят, по привычке, адреса,
Но безголосы наши тени за плечами.
Обидно, что в глазах моих тепло
Прошедшей осени, стихает.
Под вечер, ветром, столько намело
Цветной листвы, но свет с неё стекает.
И гаснет осень на закате дня,
И зачинается зимы возня.
2
И, вот, декабрь. И ледяной январь,
Уже, готовит сани к лихолетью.
Драконьей кровью брезжит киноварь
Зари зареванной, из прошлого столетья.
Не знаю я, зачем все это мне?
Зима, зима. Все мысли о весне.
И, засыпая, на исходе января,
Почувствую: как с пустотой в обнимку
Проходят дни, как нехотя, встает заря
Над белой простынёй; прижатый к фотоснимку
Всей тяжестью зимы, всем холодом извне,
С ума сойти, – все мысли о весне.
Как жить в объятьях нынешней зимы?
Как сжиться с ней, как защитить от стужи
Тепло, сокрытое от кутерьмы
Летящих в душу, леденящих стружек.
И остается только победить
Метель, и выжить в схватках обоюдных.
Чтоб душу через сито процедить
Ночей, тревожных, небу неподсудных.
декабрь 2020