Пишу стихи, а на улице леденящий душу карантин,
Ветер замолчал от ужаса и больше не шуршит по крыше.
Я смотрю сквозь панорамные окна на пустынный мир
И пытаюсь скрыть самого себя в неудобной нише
Рядом с коробками из под чужой и огромной обуви,
Рядом с пустыми бутылками и забытыми шортами,
В которых я когда-то застрял в песках Калахари или Гоби.
Впрочем, сейчас всё равны все заняты своими заботами.
Никому нет дела до поэта, запертого в шкафу, в комнате,
Лезущего на стенку от банальнейшего одиночества,
О стихах которого вы даже потом и не вспомните...
Не то что его даты, фамилию, имя и отчество
Он для вас лишь очередная угроза всем и всему,
Родившаяся под чужой и холодной звездой.
Однако он не принадлежит к вселенскому злу.
Мне всего лишь хочется быть хотя бы самим собой...
03.04.20