под холодной водой
плывет
полумертвый Некрасов,
обречён на
пыльные полки Шукшин.
они требуют:
требуют мяса,
а поэзия —
сладкая вата души.
я перевел вчера стихотворение это
на французский,
мой
любимый язык.
я говорил голосом провансальского Фета
срывая кожу с души, надрывая кадык.
на меня глазели так скучно,
оскорблено, почти,
три статиста.
то ли я был так плохо обучен
мастерству крикуна-модерниста,
то ли в это пошел я по глупости,
то ли место это было
горемушное,
или может, кроме умственной скупости
ничем больше
не владел мой слушатель.
я принес им вершины
гор Кавказа
с белым соусом и ложкой лапши.
а они требуют:
требуют мяса!
я лепил
сладкую вату души.
и на кухне моей,
сатанинской,
все звучит по указу метра;:
я мог стать таким же —
статистом,
но стал
безвольным слугою пера.
я пытался делить всех на классы —
маленьких, слабых, сильных, больших.
они требовали:
дайте нам мяса!
но я умею варить
только сладкую вату души.