Посвещается моему мужу Котеневу Виктору Ивановичу, прошедшему войну в Афганистане и потерявшему речь в результате тяжёлой болезни.
Здоровья тебе, мой дорогой!
Ты не расскажешь больше мне
О страшной, грязной той войне.
Страна сказала:"Надо так,"
Под пули сам пошёл - чудак.
Цифр пять у почты полевой
Слал письма матери домой,
Она ж и думать не могла,
Что там где ты была война.
Ты врал во благо-мать берёг,
А ей то было невдомёк,
Что смерть ходила по пятам
И это был Афганистан.
Ты не расскажешь больше мне
О той бессмысленной войне,
И как нарвались на засаду
И про высокую награду.
И как попали под обстрел,
Как пережил тот беспредел.
Как был контужен, есть хотел
И что желтухой не болел.
Как петлял по серпантину,
И взрывались рядом мины.
Вшей травили керосином,
Счастьем хлеб был с маргарином.
Простые наши пацаны,
Познавшим ужас той войны!
Поклон мой низкий до земли
Не посрамили, вы смогли!
Как жаль,что все не вспомнить мне
Твои рассказы о войне.