Сижу и жду. И вот она
Пришла - блистательная пава.
И на меня глядит лукаво.
В наряде шёлк и кружева, -
"Ну, что — пиши и не робей!
Я дам тебе немного воли -
Ты видишь лес и видишь поле -
Сидит на ветке воробей.
Ты напиши о них стихи -
Но вот такие, чтоб задели,
Чтоб всколыхнулись даже ели,
И чтоб умолкли петухи".
И я пишу - раба рабой -
Ей прекословить я не смею,
И что в душе своей лелею -
Слова — бегут за ней гурьбой.
Она уходит, но тетрадь
Хранит её прикосновенья.
Гнетут меня мои сомненья -
Смогла ли всё я передать -
Красоты леса и полей,
Небес волнительные своды,
Всё так волшебно у природы -
И даже малый воробей.
Служу я Музе много лет,
Её капризам потакая,
Но ведь она всегда такая -
Напустит тьму, подарит свет.
А я сижу и выбираю.
Каким мне сделать новый стих,
Чтоб мир вокруг меня затих
И показал дорожку к раю.