Уйду в мой лес на поиск грез,
больным и пьяным,
где вертолетики стрекоз,
ручья сопрано,
по ряби бликов на воде
пройдется ветер,
а на вопросы: как и где
легко ответить…
Свои сомненья понесу
не к пепелищу…
Но лес - не мой… В немом лесу
себя не сыщешь…
Да был ли он? и чудеса?
Идти ли ехать…
В пустом лесу не голоса -
раскаты эха…
Приляг в пожухлую траву
как можно тише,
чтобы весеннее «Ау!»
зимой услышать…
© А.Костерев