Мне изморось нежила пятки,
Когда проходил, невесом,
По всякому лугу, по грядке
И был им не смерть и не сон.
И был им тропинка в залужье,
В котором томится не боль,
А бог, насылающий стужи
Черемух,— уж лучше ли, хуже —
О том не судила любовь.
(Из книги "Власть людей", 2015)