твой расстрельный пейзаж в одинокой квартире
на седьмом этаже человеческой стаи
перекрёсток, запутав мишени в сюр-тире
по скворцам, что однажды сюда прилетают
как простые вороны без пёстрых расцветок
телефонов вчерашних времён реализма
.
надоевший диван, весь из плюшевых скрепок
добавляет акценты немого морфизма
.
ты сидишь на краю, изучая прохожих
в перепутанных днях, как законченный хроник
что, всплывая из памяти, тают в прихожей
оставляя в душе тонкий трепетный тоник
неразгаданных снов, недопетых мелодий
искалеченных судеб, забытых печалей
ты сидишь на краю, как мужик в переходе
подставляя ладони монетам из стали
до исходного часа
до боли в берцовых
приопущенных ног перезревшей надежды
тихий шёпот луны из конфет леденцовых
предлагает заснуть
ты снимаешь одежды
но икона молчит, след молитвы скрывая
домовёнок вздремнул на полях медсанбата
ты лежишь на краю, у разбитого рая
поистлевших харизм телефон-автомата
не возьмёт свою трубку седой - переехал
он в мобиле сейчас
и в наушниках где-то
как и ты, пьёт с зеркал телевизора эхо
оставляя на дне новостные галеты
.
.
Картина Яана Элькена "Перекрёсток..."