Почему-то бежать от одиночества всегда приходится одному.
Весь этот важный отрезок от и до.
Противный до ненависти,
до рвотного рефлекса,
до снотворного,
делающего вкус жизни горьким до утра ближайшего понедельника.
Убегать от любви без любви.
От страха в страхе.
От безысходности в безысходности.
Замкнутые многоугольники пришли на смену разомкнутым кем-то кругам.
Пейзажи не повторяются, картинки за окнами не вызывают привыкания,
никто не взывает к высоким чувствам...
Не должно ведь быть злого зла, грустной грусти,
бесстыдного бесстыдства.
Пороки порочны сами по себе.
Нити накаливания оставляют ожоги в глазах
и пахнущие паленой кожей
автографы на теле.
Быть собой без себя,
тобой без тебя,
им без него.
Нами без нас.
Мир принадлежит бессмыслице и местоимениям.
Местами имеем. Местами теряем.
Ненавидим свою ненависть.
Пропадаем над пропастью,
завидуя зависти, зависая над ненавистью.
Упрёки без страха.
Дон Кихоты без Дам сердца.
Выход там, где вход.
Входа нет.
Тратим время на то, чтобы не тратить время.
От общего к частному и наоборот.
Или от общего к честному и стоп?
Порядок действий не имеет значения.
И, устав от одиночества, в одиночестве бежим.
От одного одиночества к другому.