Где равниной становится горка,
и где перец растёт огурцом,
где дубы - это вроде бы ёлки,
и где задница стала лицом.
Где печалятся так, что нисколько,
подойдёшь, а оно ни того…
в большинстве своём тут овцеволки,
и квадратное всюду кругло.
Где спешат и всё время на месте,
успевают уже никогда
и раздельно встречаются вместе,
и где твёрдая льётся вода.
Где и в прошлом светло, будто ночью,
и где правильно в чём-то другом,
и плохое сначала хорошее,
а хорошее было в плохом.
Где и сахар становится солью,
где в удаче руки не дадут,
но когда вдруг беда станет болью,
и рубашку свою отдадут.
Под весёлые эти грустинки
близким станет - кто был далеко.
Что в жару стало прочною льдинкой,
в сильный холод растает легко.
Однотипное видится разным,
и вина, как обычно, ничья.
Здесь и горе бывает заразным…
Вот такая Россия моя…