Разговор поэта с Богом
Продолжался так недолго:
Пламенным пером играя,
Поэт молча, умирая,
Всё сказал. И, не мечтая
Заново увидеть время,
Он молил, молил, взывая,
Дать ему еще мгновенье.
Потому что он, рисуя
Каждый день, не уставая,
Время под собой не чуя,
Забыл краску созерцанья.
Но в палитре жизни цвета
Не осталось больше, впрочем.
И пришлось рождаться снова,
Чтоб хоть треть увидеть точно.