На глазах поднялся наш Антоний,
Он уже не грузчик на толчках.
Он работает теперь в тату-салоне,
Бьёт наколки русским мужичкам.
Говорят, его талант от бога.
Только от какого? - Вот вопрос.
У него клиентов стало много,
На наколку нынче страшный спрос.
Он любую тварь тебе наколет,
Хочешь змея, хочешь паука.
Не почувствуешь практически ты боли,
У Антона лёгкая рука.
Нанесёт любую пентаграмму,
по фен-шую сделает этюд.
То что раньше называли просто срамом,
После вдруг искусством назовут.
Все заколотые в местной русской бане,
Не осталось места для креста.
К нему ходят даже христиане,
Наколоть распятого Христа.
К нему ходят женщины, девчушки,
В очереди за тату стоят.
Ковыляют старенькие клюшки,
Те, кому за шестьдесят.
Росписных в России много стало,
Нас накрыла синяя волна.
Как Антон, таких уже не мало,
В зону превращается страна.
Ещё ближе подбираемся мы к краю.
Всё быстрее дней лукавых ход.
Не по вере это, понимаю.
Деградирует великий наш народ...
Как же так, дружище мой Антоний?
С детства дар твой был красиво рисовать.
Мог бы ты писать картины и иконы,
Души грешников лечить и воскрешать...