Сегодня день пронесся мимо… как сотни тысяч до него
Душа сегодня не людима, как черно белое кино.
Как запах, высохшей до грани, багровой розы в сундуке,
Как будто собранный гербарий цветов, что умерли уже.
Как будто запись в чьей-то книжке, средь телефонных номеров,
Где сорваны рукой афиши и предана огню любовь.
Как будто книги жизней прежних, знакомый сердцу эпизод,
Что в сырости заснули мирно, но все же верят в свой черед.
Сегодня день пронесся мимо… в нем нет ни грусти, ни тепла,
В нем стай не слышно журавлиных… забыли видно берега.
И не было ни остановок, ни взгляда встречного… а жаль,
Мы как юродивые снова спешим возглавить свой алтарь.
Календарей листы листая мы их не помним наизусть,
Дела от веры отрекая, себя не уличим ничуть.
Мы так покорны, так послушны своей же созданной судьбе,
Что вспоминаем, что мы грешны лишь обнажив себя в беде.
Лишь преступив своей гордыней чрез детский замок на песке,
Разбавив краски вновь чернилом и грязь размазав по щеке.
Мы преступаем свою душу во дне по сотни тысяч раз,
И не послушно стали слушать рассказ про каждого из нас.