Что движет руками хирурга,
Когда «запустить» надо сердце?
Триумф – непокой драматурга,
Иль сонм композиторских терций?
В холодном движении отточен,
Как скальпель, расчёт через знания.
Прогнозы вещают: «Не очень!»,
Как будто хоронят заранее.
И он, тонкий мастер от Бога,
Творит чудеса в белой маске.
Выводит опять на дорогу,
Такой не похожей на сказку.
Скачок, побежал пульс родимый,
Витает усталое: «Шейте!»
Какая же это рутина,
Людей вырывать из лап смерти?
Что движет руками хирурга,
Помимо знакомых инерций?
Я думаю, это заслуга
Огромного, доброго сердца!