Он писал для неё каждый день, каждый час,
Очень образно, ярко и ёмко.
Ничего не просил, не гордясь, не кичась,
Ей же снились огни, что в Нью-Йорке.
Он о звездах творил, о заре, полагал,
Будто все происходит из лона,
Он про речку, про лес, про капель, про луга.
А она все мечтала про Лондон.
Он ей сотни и сотни стихов написал,
И про глаз глубину он ей вторил,
Говорил, что глаза у нее – небеса!
А она дом хотела на море.
Вдохновленный любовью, ее красотой:
Безответность – иным будто крылья!
Он о вечном, запутанном, или простом.
И – что ради нее станет пылью.
И еще в разных формах не раз он спросил:
Каждый миг – это дар или данность?
Но она не читала, что он приносил.
Потому что любила романы…