Ложится на листок строка,
Свеча потрескивает в ритм ей,
Стихи - застывшая молитва,
Что к нам дошла через века.
Как много вынесло перо
Страстей, порывов, мук и рвений,
Дуэлей, что как мир, старо,
Где погибали наши гении.
И хоть бумага стерпит все:
"Любовь-морковь" и всяко-разно,
Но слово, будто серебро,
Душевно так, а не развязно.
Оно, как чистая слеза,
Целительный святой источник,
И очернять его нельзя,
Стремясь к желаниям порочным.