Бог мой, зачем создаёшь стихи?
И вот откуда берётся слог?
Вот для чего две строки легли?
И для кого ты мной пишешь, Бог?
Мне не понять никогда, зачем
Пальцы послушно строчат текст,
Как разговор по душам. Но с кем
Через стихи понимать контекст?
Знаешь мой Бог, я не поэт,
Нет в моём сердце огня пера,
Чтобы услышав весь этот бред,
Иль прочитав, суть в умы легла.
Как полюбить нам себя и мир,
Как отпустить все обиды, страх,
Как нам понять, что ты не кумир,
А часть самих нас. Наяву, не в снах.
Нет, я не верю, что ты такой:
Дед с бородой, что судья, отец.
Что спрос возьмёшь с нас судьбой другой,
Весом души нашей под конец.
Что за грехи угодим мы в ад.
Думаю, ада страшнее нет,
Чем жизни нАшей красивый сад
День ото дня превращать в макет.
Отодвигать свою жизнь на потом,
Сложно сплетая пути надежд.
Жить ненавидя свой отчий дом,
И не снимая лживых одежд.
Мне не понять твоих планов, Бог.
Мы ведь не можем поговорить
Просто, без пафоса, сев на порог
Где-то в глубинке и чаю попить…
Я не пророк твой. Кусты не горят
Рядом со мной, ведь я не молюсь.
Может ты есть, раз так говорят,
Может и нет. Я не удивлюсь…
Но только, знаешь, я верить хочу
В то, что едины все люди на свете,
В то, что вот там, за границей (шепчу)
Мы все - счастливые светлые дети…
18.02.2021