Прозрачный снег, слезой Эвтерпы,
летел, смещая горизонт.
Поверх соборов златоверхих,
поверх, забывших свой резон,
куда-то мчащихся в машинах,
сосредоточенных людей.
(Тут, надо б, слово — о мужчинах,
но у мужчин — всё без затей.)
Примчат туда, где ждут и верят,
а и не верят — всё же ждут...
Их день — по графику — размерен,
их не страшит побег минут,
что измеряют, всё поспешней,
побег из времени — финал.
Когда бы жил мечтою вешней –
к себе его не примерял.
К чему, моё ли это дело?!
Идём к тому, что быть должно –
мы все…
Слезою запотело,
судьбы усталой полотно.
Но, просто важно знать,
что станет по нам, в конце,
рыдать — одна.
Лишь та, которой не достанет
для нас — судьбины полотна…
5.02.2021