мне это кажется — злой февраль
бесцеремонно швыряет снегом
в лица поющих птиц, и следом
выстрела требует кобура,
но не дождётся, слепых потерь
и без того намело с лихвою,
мне это снится — идут тропою
отроки света, и март теперь
может возглавить желанный ход
трепетных признаков пробужденья,
у февраля есть ещё неделя,
чтобы уйти, как всегда, легко.